это будет холодная осень.
представляешь, дыхание пряча,
ты идёшь по продрогшей аллее.
а когда я умру, ты заплачешь?
это будет прекрасное утро.
утром кто-то тебя поцелует,
только я буду гордой,
как будто тот, кто умер,
совсем не ревнует.
это будет совсем понедельник —
не люблю понедельники с детства.
целый день ты проходишь бездельник
, будешь путать и цели, и средства.
обстоятельства — гаже не скажешь,
ни одной разрешённой задачи,
ты устал от обыденной лажи,
ну а я… умерла...ты заплачешь?
застоявшаяся радость — в детях,
в телевизоре, в кухне за плиткой,
мой счастливый, я путалась в сетях,
и вот — нет этой гордой улитки.
все амбиции, видишь, спасли ли?
искололась и алкоголичка?
нет, с тобою и врозь мы не жили,
только я прогорела, как спичка.
ты заплачешь и выйдешь из дома,
остановится сердце? едва ли,
никогда не узнавшие, кто мы,
мы не любим, чтоб нас узнавали.
ты навзрыд, на коленки,
к вокзалу побежишь, задымишь сигаретой,
почему же тебе не сказали,
что навеки закончилось лето?
позвонишь — недоступна,
разбилась или просто не стало со скуки,
не проверивший, что же случилось,
ты в бессилье заламывать руки станешь,
скажут: «а кем приходились?»
замолчишь и сломается датчик.
и какие мечты там не сбылись, разве важно?..
конечно, заплачешь.
вот за это, почти и не помня, ненавижу тебя,
ненавижу, сладкоголосый,
выдранный с корнем, на кого-то зачем-то обижен,
не пускаешь меня, не пускаешь,
умереть и забыть не пускаешь,
не поёшь меня, не презираешь,
только жадно глазами читаешь.
это будет холодная осень.
тёплой осени больше не будет.
только я буду знать, эта проседь — обо мне.
и меня не забудет.
да, когда я умру — ты заплачешь
и поймёшь, каково расставаться.
только, взрослый и глупый мой мальчик,
обещай и тогда — не сдаваться.